Freitag, 13. Juni 2025
Von den architektonischen Schrecken der Akte und dem flüchtigen Hauch der Erlösung im Opiumtraum
fahfahrian, 13:53h
Ach, werter Leser, verweilen Sie einen Augenblick bei dieser quälenden Betrachtung, die sich, wie ein Alptraum aus Marmor und Nebel, in die tiefsten Winkel des menschlichen Bewusstseins gräbt, dort, wo die schattenhaften Architekturen der Erinnerung sich erheben und die Seele in ihren eigenen, selbstgeschaffenen Verliesen festhalten. Es ist eine unheilvolle Wahrheit, dass der Geist, geplagt von der chronischen Duldung einer Krankheit, die sich wie ein feuchter Schleier über das Dasein legt, oder von dem unvermeidlichen Echo eines Traumas, dessen Chiffren sich in jede Nervenfaser eingegraben haben, ja, von der unablässig nagenden Angst, die wie ein unsichtbares, doch allgegenwärtiges Insekt die innersten Gewebe befällt, oder gar von jener tückischen Süße der Sucht, die den Verstand mit ihren honigsüßen Giften verführt und ihn in eine Art wachen Todes schleppt – es ist, so sage ich, eine unerträgliche Ironie des Schicksals, dass man in solchen Momenten, statt die Befreiung zu suchen, sich unweigerlich in das zentrale Martyrium der Akte versenkt.
Das Labyrinth der Qual
Man gleitet hinab in diese Aufzeichnung des Elends, dieses Palimpsest des Leidens, nicht wie ein nüchterner Notar, der nüchterne Fakten ordnet, sondern wie ein Süchtiger, der die immer tieferen Schichten seiner eigenen Opiumvision erkundet. Man zergliedert die Pein in ihre abscheulichsten Partikel, in kleinste, doch unendlich resonierende Paragraphen des Schmerzes, und verweilt bei jedem grausamen Detail, jedem widerhallenden Flüstern einer vergangenen Qual. Der Geist, oh so sehr der Geist, ist von dieser perversen Faszination für die eigene Agonie derart durchdrungen und gefesselt, so unentrinnbar hineingezogen in die klebrigen Strudel der Emotionen, die sich wie die unheilvollen Tiefen eines unendlich großen und dunklen Meeres ausbreiten, dass er, ja, er vergisst, die ursprüngliche, die sublime Intention zu vollbringen, die ihn einst, in einem lichten Augenblick der Gnade, ergriffen hatte: Diese ganze, verrottete Akte des Unglücks, dieses monströse Konglomerat von Verzweiflung und Schmerz, wollte man es doch endgültig und unwiderruflich in den Abgrund der Vergessenheit schleudern, es der Schwärze des Nichts überantworten, auf dass es, wie ein Geisterschiff in der stürmischen See, für immer verschwindet und man selbst in einer Art asketischer Reinheit neu erwachen möge! Doch der Traum, oder vielmehr der Alptraum, hält den Blick gefangen, die Details sind die Ketten, die den Geist an seine Qual binden.
Die trügerische Verheißung der Stille
Und dann, in jenen seltenen, oftmals durch die qualvolle Entsagung oder das gnadenlose Schwinden des Opiumnebels herbeigeführten Momenten einer erzwungenen, doch selten tröstlichen Stille, wenn der äußere Lärm verstummt und das Innere sich in einer zerbrechlichen Erwartung regt – in diesen Augenblicken, mein Herr, scheint das gesamte System, jede Zelle, jede schmachtende Aura, jedes ermüdete Chakra, jede verstimmte Frequenz des Seins, ja, die ganze, vom Leben so hart geprüfte Existenz, und selbst das Universum, das sich sonst in seiner majestätischer Gleichgültigkeit verliert, einen leisen, doch tiefen Seufzer auszustoßen, ein flehentliches Murmeln: "Oh, möge ich doch ganz werden! Möge mein Leib, mein Geist, mein ganzes Ich, dieses von so viel Leid durchdrungene Dasein, wieder voll und ganz gesunden! Gewähre mir eine Zeit, die von unbefleckter Schönheit, von echter Freude, von wahrer Erfüllung und einem tiefen, ungestörten Glück erfüllt ist!" Eine Verheißung, die in der schmerzhaften Klarheit des Erwachens oft wie ein ferner Glockenschlag klingt, der sich im Nebel verliert.
Dies, mein lieber Mitreisender durch die Hallen des Bewusstseins, ist das ewige Dilemma: Der unaufhörliche Sog des Leidens gegen die flüchtige Vision der Befreiung. Wirst du den Mut finden, die detaillierte Karte deiner eigenen Hölle beiseite zu legen, wissend, dass das wahre Vergessen oft nur ein weiterer Akt des Traumes ist, oder wirst du weiterhin in der morbid-faszinierenden Schönheit deiner Akte verweilen, gefangen in ihrem endlosen Echo? Die Nacht ist lang, und die Träume, ob süß oder bitter, kehren stets zurück.
Das Labyrinth der Qual
Man gleitet hinab in diese Aufzeichnung des Elends, dieses Palimpsest des Leidens, nicht wie ein nüchterner Notar, der nüchterne Fakten ordnet, sondern wie ein Süchtiger, der die immer tieferen Schichten seiner eigenen Opiumvision erkundet. Man zergliedert die Pein in ihre abscheulichsten Partikel, in kleinste, doch unendlich resonierende Paragraphen des Schmerzes, und verweilt bei jedem grausamen Detail, jedem widerhallenden Flüstern einer vergangenen Qual. Der Geist, oh so sehr der Geist, ist von dieser perversen Faszination für die eigene Agonie derart durchdrungen und gefesselt, so unentrinnbar hineingezogen in die klebrigen Strudel der Emotionen, die sich wie die unheilvollen Tiefen eines unendlich großen und dunklen Meeres ausbreiten, dass er, ja, er vergisst, die ursprüngliche, die sublime Intention zu vollbringen, die ihn einst, in einem lichten Augenblick der Gnade, ergriffen hatte: Diese ganze, verrottete Akte des Unglücks, dieses monströse Konglomerat von Verzweiflung und Schmerz, wollte man es doch endgültig und unwiderruflich in den Abgrund der Vergessenheit schleudern, es der Schwärze des Nichts überantworten, auf dass es, wie ein Geisterschiff in der stürmischen See, für immer verschwindet und man selbst in einer Art asketischer Reinheit neu erwachen möge! Doch der Traum, oder vielmehr der Alptraum, hält den Blick gefangen, die Details sind die Ketten, die den Geist an seine Qual binden.
Die trügerische Verheißung der Stille
Und dann, in jenen seltenen, oftmals durch die qualvolle Entsagung oder das gnadenlose Schwinden des Opiumnebels herbeigeführten Momenten einer erzwungenen, doch selten tröstlichen Stille, wenn der äußere Lärm verstummt und das Innere sich in einer zerbrechlichen Erwartung regt – in diesen Augenblicken, mein Herr, scheint das gesamte System, jede Zelle, jede schmachtende Aura, jedes ermüdete Chakra, jede verstimmte Frequenz des Seins, ja, die ganze, vom Leben so hart geprüfte Existenz, und selbst das Universum, das sich sonst in seiner majestätischer Gleichgültigkeit verliert, einen leisen, doch tiefen Seufzer auszustoßen, ein flehentliches Murmeln: "Oh, möge ich doch ganz werden! Möge mein Leib, mein Geist, mein ganzes Ich, dieses von so viel Leid durchdrungene Dasein, wieder voll und ganz gesunden! Gewähre mir eine Zeit, die von unbefleckter Schönheit, von echter Freude, von wahrer Erfüllung und einem tiefen, ungestörten Glück erfüllt ist!" Eine Verheißung, die in der schmerzhaften Klarheit des Erwachens oft wie ein ferner Glockenschlag klingt, der sich im Nebel verliert.
Dies, mein lieber Mitreisender durch die Hallen des Bewusstseins, ist das ewige Dilemma: Der unaufhörliche Sog des Leidens gegen die flüchtige Vision der Befreiung. Wirst du den Mut finden, die detaillierte Karte deiner eigenen Hölle beiseite zu legen, wissend, dass das wahre Vergessen oft nur ein weiterer Akt des Traumes ist, oder wirst du weiterhin in der morbid-faszinierenden Schönheit deiner Akte verweilen, gefangen in ihrem endlosen Echo? Die Nacht ist lang, und die Träume, ob süß oder bitter, kehren stets zurück.
